Дин Кунц. Гиблое место
 В окнах бунгало вспыхнул свет.
     Фрэнк распахнул дверь машины, схватил с соседнего сиденья кожаную сумку
и выскочил из машины, разбрасывая осколки стекла.
     Прохладный воздух казался обжигающе ледяным.  Это  потому,  что по  лбу
Фрэнка ручьями тек пот. Даже губы были соленые.
     Хозяин  бунгало открыл дверь  и  вышел на  порог. В  соседнем доме тоже
зажегся свет.
     Фрэнк  оглянулся.  Словно  прозрачное  облако  яркой   сапфировой  пыли
пронеслось по  улице. В  фонарях на протяжении двух кварталов лопнули лампы,
как  будто  кто-то  врубил  неимоверное  напряжение. Осколки,  сверкая,  как
ледяное крошево,  рассыпались по асфальту.  В сумраке Фрэнк  смутно различил
невдалеке высокую фигуру. Незнакомец шел прямо на него. А  может, это просто
игра воображения?
     Хозяин бунгало  побежал к пальме,  в которую уткнулся "Форд". Он что-то
говорил, но  Фрэнк не стал слушать. Схватив сумку, он бросился наутек. Он не
задумывался, от кого убегает, чего так боится, где искать убежища. Главное -
бежать. Если он промедлит хоть секунду - ему конец.

Copyright © 2010 sflib.ru